lunes, 24 de diciembre de 2012

Convite De Amor.



Invítame a la cosecha de tu imaginación,
al abrevadero de tus pasiones,
espacio de ocurrencias y abundancias,

tangible oquedad de mis fantasías.

Convídame a descubrir
figuras danzantes en la bruma,
el mínimo detalle escondido en la claridad
de una noche agonizante

entre rejas de sombras convictas.

Invítame a disfrutar del jazz de tus manos,
de tus finas atenciones.

Al ballet silente de malicias inocuas.
Al manjar de labios a flor de piel.

Invítame al convite de tu amor.

lpo.

lunes, 22 de octubre de 2012

Me Voy de Compras.(merengue)



Me voy de compras con los bolsillos llenos
y en mi cabeza ganas de vivir
sin frenos.

Voy a comprar en el mercado de la vida
lo que no se compra en boticas
ni en la tienda de la esquina.

Voy a comprar castillos en el aire,
los cantos de neptuno en las orillas de los mares,
voy a comprar un corazón que nunca me haga
un desaire.

Voy a comprar en la tienda de la posada
los sueños de calderón de la barca,
los amores de Don Juan tenorio,
la cordura del Quijote y de Neruda
sólo su canción desesperada.

Voy a comprar con carácter de urgencia
a mi alma gemela
aunque tenga que llegar
a los confines de la tierra.

Me voy de compras con los bolsillos llenos
en mi cabeza ganas de vivir
sin frenos.

lpo.

viernes, 12 de octubre de 2012

Como Cada Enero.



Me llueve su ausencia,
la distancia es muda
y el tiempo se ha convertido
en analfabeta terminal.

Las palabras se han quedado en el tintero,
sólo son páginas de brisa rezagada.

Su cercana lejanía golpea mi cara
en ventosa retahíla de recuerdos.

Sus promesas viajeras ya no vuelan
y en mi agenda está su silencio
cada inicio de enero.

lpo.


martes, 25 de septiembre de 2012

Algo de Mi.



Algo de mi chorrea de sus manos en mudo raudal,
destila de su mirada en serena melancolía.

Suaviza su piel,
la pone nerviosa,
ocupa su agenda,
violenta sus esquemas.

Le ofrece algo nuevo ya conocido
que la deja pasmada y absorta.

Invade su intimidad,
se anida en su vestido,
hiere sus entrañas.

Algo de mi aflora triunfante con sus besos.

lpo.

miércoles, 19 de septiembre de 2012

Vuelve.






Vuelve
aunque la rabia del viento
presagie excitantes marejadas.

Ojalá el estío queme sus hojas,
ojalá los caminos se deerritan,
ojalá la luna lo ponga en dudas,

pero vuelve.

Ocupa el primer asiento
del primer autobús
expreso.

Ahuyenta la sordidez del pasado,
violenta la luz de advertencia,

haz tú equipaje.

lpo.

jueves, 13 de septiembre de 2012

Claroscuro.



Con sutil destreza desenreda mis ansias
antes del presagio de la aurora,
y las tiende, hilo a hilo, con hilachas de viento
en el cordel de la madrugada.

Las dudas vuelan como labios errantes
con la prisa de su parsimonia,
se desprenden de su inconsciencia
dejando un amargo sabor

a destierro.

Nuestro mar se evapora, lentamente,
en los secaderos del día
y en la incertidumbre del claroscuro
no llega la noche

ni termina la tarde.

Se escuchan los gemidos de las horas,
agonizan a plena intemperie
y el tiempo muere

a destiempo.

lpo.

domingo, 5 de agosto de 2012

Entrega.



Entrégame tu aliento en soplos,
en pequeñas bocanadas,
como gotas de rocío

fragmentado.

Llueve sobre mi sequía
en chorros de luciérnagas amotinadas
y dame cada respiro como latidos de corazón

en rezago.

Entrégame tus ausencias, tus abundancias,
con la impaciencia del que no tiene prisa
y con esa forma tan tuya

de amar.

lpo.

sábado, 4 de agosto de 2012

El Accidente.



Pista de labios,
cerrada curva
de una cintura

sin señales de tránsito.

Cocuyos sobre ruedas voladoras,
parabrisas fluorescente en destellos
insinuantes.

El tiempo cabalga fuera de control
remolinado en mi cabeza.

Toda una aventura comprimida
en un chip,
desde el primer frenazo

hasta el accidente.

lpo.

Deseos.



Quiero estar en la densa prisión
de su soledad,
en la desesperante mutis de su voz
y en los inmóviles giros de su danza

bailando en la amplitud de un mosaico.

Quiero ser el cercano espacio de su lejanía,
la clara visión de su ceguera
y las letras no escritas de su poética

Estar en la tangible realidad de sus
sueños, en su voz entrecortada,
como roce de murmullos.

Quiero ser la única nota discordante
de su canto.

lpo.

Dudas.



Mi corazón dobló
por la esquina equivocada
y el trayecto se le hizo largo.

Exhausto de latir en una sola dirección,
sabe que la llovizna, pertinaz,
aún no sacia su sed
de llanto

y que también aún persisten las dudas.

lpo.

miércoles, 11 de julio de 2012

No me arrepiento.



El amor tiene cara de hereje,
no hay dudas,
me derretí en sus labios
como escarcha somnolienta.

Sé que algunos esquemas quedaron atrás,
pero no me arrepiento.

Y permanecí varado ante su fuente de vida,
y amanecí en la intemperie con mi paño de lágrimas,
y mis principios mutilados,
y mi orgullo en pedazos,
y nada de donde aferrar mi ego,
y lo repito, no me arrepiento,

esa boca vale la pena.

lpo

Está bien que sí.



Está bien que sea tu plan piloto,
tu globo de ensayo,
o la parte prominente de tus opciones,
además del sujeto de tus atrevimientos.

Está bien que zozobre por tus despeñaderos,
por los vericuetos de tu sonrisa
y me arrastre el sutil aleteo de tus caprichos.

Está bien que me calmen tus prisas
y me pliegue ante la supremacía de tus labios.

Pero no eres el non plus ultra, juez y parte,
ni la célula madre
y tampoco tienes la autoridad de la cosa
irrevocablemente juzgada.

Está bien que sí, pero no.

lpo.

!Claro!



Me arrogué el privilegio
de escribir el prólogo de sus besos,
eliminar gazapos,
corregir entuertos,
cotejar cronológicamente mis proezas.

Me atribuí la gloria de pautar el ritmo de su pasión,
editar su impaciencia y disipar sus dudas.

Soy el único responsable de su falta de apetito,
lapsus mentales,
ojeras,
y sólo mi rúbrica se encuentra anclada en su corazón.

Todo con su anuencia !claro!.

lpo

lunes, 2 de julio de 2012

Insomnio.



Parece que la noche
le cerró la puerta a la mañana.

El tiempo se ofrece en trizas,
la casa es enorme y la voz del silencio
alborota la calle.

Antón chéjov y Juan Bosch
están dormidos en mi escritorio,

no encuentro mis espejuelos.

Ahora comprendo a las lechuzas,
a los políticos y a las serpientes.

lpo.


2 comentarios:

Sheila dijo...Una noche de insomnio puede resultar muy productiva.Abrazos.

leandropiña dijo...Así es amiga Sheila,
a veces en una noche sin dormir
encuentras la fórmula para seguir durmiendo.
Un abrazo querida amiga...lpo.

viernes, 15 de junio de 2012

Secretos.


Escarbé en sus raíces,
en sus labios colmados de urgencias.
El licor apagó las estrellas en esa noche de celo,
febril, inmutable.

Desgarré su vestimenta de algodón,
estrujé mi inmoralidad
en su desenfreno.

Bebí la lascivia de su boca
y me ahogué en la profundidad
de sus secretos.

No es posible olvidar el dolor del placer.

lpo

lunes, 11 de junio de 2012

Espacio De Deseos.



Sensual espacio, abismo de ilusiones,
hueco de incontables discordias,
amado vacío que me llena.

Todo habita en su soledad; soberbia apacible,
inquietud, mutismo, súplicas enardecidas
y apetencias archivadas
en un rincón.

Siempre espero el aliento, como impaciente hojarasca,
para surcar por la sobriedad de su cuenca,
insaciable sumidero deliberadamente
abierto.

lpo.

Se Busca.

¿Dónde está?

Esa luz en burbuja de piel oscura,
horizonte sin norte,
sol de tinieblas, navaja de doble filo, destino en camino largo
y tedioso.

Voz que sana callada, silencio que hiere a voces.

Esa daga acojinada, estocada imperceptible,
punzada de algodón, hueco atiborrado,
desierto de abundancia.

Piedra, heno.

La que odia haber sido amada,
se busca.

lpo.



martes, 15 de mayo de 2012

Triste Lamento.



Un llanto quebrado interrumpe la noche,
el aliento del alba enciende
silencios.

Desnudas quedan mis expectativas y mis poemas
olvidados en borrosos apuntes sobre hojas sueltas,
en una gaveta destartalada, húmeda,

a plena intemperie.

Sin amor,
no hay nada que hacer.

lpo.

Aroma De Su Piel.



Como ventisca sigilosa su fragancia entra
por los tragaluces de la sala y se pega, 
cual lapa translúcida, en las paredes de mi casa,
en la humedad de mi respiración.

Es brisa fría, triste, agobiada, 
tenedora de confesiones prófugas 
que se escabulle por las rendijas 
de la inconsciencia porosa de mi voluntad.

Está donde menos lo espero:
en los meandros de mi orgullo, 
en la cascada de mis pretensiones, 
en la espumosa esencia de yodo y sal.

Su aroma de piel es sello ineludible, 
resaca de alba, 
rumor etílico.

Pasó de su piel a la mía y ahora es compinche fiel 
de mis secretos más sórdidos.

lpo.

Una Página De Mi Diario.



El día no se quiere levantar,
no soporta el reumatismo.
Las noches vacías, de resaca excesiva y eterna,
ya imponen sus efectos.

Aquellas lluvias trajeron estos lodos.

No tiene planes, el alba se quedó sin brillo.
Las horas no vuelan 
y el sol enjuga sus lágrimas.

Pero a nadie le importa, 
ni al frío, ni al dolor, 
ni al pesado yunque del silencio.

Mi toalla está ahogada en hastío, 
el lado izquierdo de mi cama está planchado.

¿Sería buena consejera la soledad?

Ahora la mañana sonríe 
mientras me tomo una taza de café caliente,

buenos días.

lpo.

Cada día es un reto fácil…sólo tenemos que aprovecharnos de sus defectos... lpo.

Gotas.



Gotas elásticas, tímidas, deshidratadas,
no quieren caer.
Se deslizan lentamente por un sendero vacío, tenebroso, 
camino del ocaso. 

Gotas temerosas, descoloridas, flácidas, turbias, 
mensajeras de miserias y de la mugre,
precipitadas en la inconsciencia.

Como diluvio; no de lluvia, no de mar, no de río, no en cascada.

Sólo gotas heridas por la avaricia y el desenfreno, 
como lágrimas de sangre incolora 
en los ojos de mirada pasmada, atónita, 
de aquel hombre clavado a una cruz.

Gotas de angustia, perdón y olvido. 

lpo.

Piel vestida de madrugada lluviosa, resbaladiza, saboreando un rocío triste, melancólico, arraigado en el tiempo, envejecido.
Entonces… ¿para qué dejarse aconsejar del rencor?...lpo.

La Querella De Un Ángel.



Al principio me deleitaba mirando
esa juguetona burbuja de jabón, 
transparente, 
liviana.

Al principio el mar y el cielo
se confundían en un eterno abrazo.
Ahora una capa de niebla espesa, maloliente, 
es sábana tiznada sobre las cordilleras de cedros,
caobas, robles, yagrumos.

Al principio la ira de las nubes y montañas 
eran descargas luminosas, deslumbrante,
del desahogo de la natura.
Ahora son destellos programados,
son relámpagos dirigibles con cabezas nucleares.

Ahora como al principio
sigo mirando la misma burbuja de jabón 
con un forro radiactivo,
borroso, 
con manchas de hollín y futuro incierto.

Ya puse la querella ante Dios. 

lpo.

Big Bang.



Su voz firme, autoritaria,
exige espacio forrado con follajes de viento y luz.

Quiere sembrar fantasías, astros y flores silvestres,
en la nada impenetrable.

Quiere expandir su estallido, por el derecho a la vida,
en un corazón rebosante de integridad,
de fe, de justicia, de entereza,
convicciones y principios.

lpo.

Casita De Hojalata.



La casita de hojalata, amarrada con trapos,
está construida sobre el mismo corazón de un alud de lodo 

a punto de derramarse. 

La temperatura del agua del arroyo es el único cambio percibido,
ahora está fría,
a pesar de que su cauce es de lágrimas, tristeza y congoja.

Las visitas son escasas como las golosinas, 
pero esta vez la opulencia se hizo presente 
con un cuerpo abundante y vestimenta ridícula, 
un señor barbudo con un saco lleno de promesas 

diciendo que estamos en navidad.

lpo.

Así Somos.



Dicen por ahí que somos solo borrasca, 
pasto en pradera agreste, 
gaviota solitaria; sin mar, sin acantilados.

Viento en el desierto, leve quejido, 
aliento de muerte, 
pero no es así.
Somos verdad impetuosa en monte salvaje, en jungla voraz.

Sudor de luz, 
silencio excitante, 
día en pleno estío.

Así somos desde hace tiempo.

lpo.

Piñatas.



1-Parranda.

Una ventana de sol se abre.
Son las 10:00 a. m.
y la noche es hiedra florecida en mi cara.

2-Primavera.

Mariposas dormitan en la brisa
y llueven sobre la montaña.

3-Sequía.

Una gota de esperanza humedece sus manos,
pero aún su mirada se pierde
en el cielo claro.

lpo.

lunes, 12 de marzo de 2012

Corazón.


Tengo llovizna para una cabellera ensortijada,
manos de alfarero experto para unos senos redondos,

brazos agrestes para un cuerpo frágil, desnudo.

Tengo tristeza trasnochada,
prisas sin esperas,
alegría sin motivo aparente.

Unos ojos que por ella son río y un corazón vuelto súplicas.

lpo.

El corazón cuando uno le hace caso se convierte en un dictador impenitente con derecho reservado. Sabe como mover los hilos, presionar donde duele. Tiene la virtud de decir siempre la verdad, que muchas veces es dura de acatar...lpo.

Amén.



En el centro del salón con su cara color blanco ceniza,
confundida con el corrugado forro del ataúd,
yacen los restos de nuestro amor.

!Y pensar que se veía tan saludable!

La sorpresa agita el silencio.
Dicen las malas lenguas que eligió el féretro como último refugio
para no vivir ahogado en llanto y dolor.

Y que sus lágrimas inflen arterias de ríos y arroyos.
Y que a su paso las acacias se persignen.
Y que la gente sea sólo un grito triste y amargo.

!Miren a ese muerto en vida!

No quería vivir flotando en lo infinito de su abismo,
en lo tangible de la indiferencia,
en el afán de su desgano, respirando resignación.

!Qué Dios se apiada de él!

lpo.

viernes, 9 de marzo de 2012

Sólo Eso.

















No pido más,
sólo la luz de su desnudez.
Su libido, su voluptuosidad, 
el enigma de su lujuria y su paz

cuando llora el verano.

Las flores de su sembradío
y la ansiedad que se anida en su sexo.

Las hojas tostadas de su insistencia, 
la tinta ansiosa en sus labios,

sólo su sí después de su no 
y esos colores pasteles de la reconciliación.

lpo.

Susurro que violenta mis planes, que me ata a un deseo descontrolado y tierno a la vez. ..lpo.

Cenizas.





Anémica expresión de ansiedad, 
tristes jadeos de un encuentro 
frustrado.

¿Qué culpa tiene el viento si la hojarasca ya no vuela? 
¿Qué culpa tiene la lluvia si ya no moja sus mejillas?
¿Qué culpa tiene el estío si las nubes enjugan sus lágrimas? 
¿Qué culpa tiene el amor si sus plumas ya no anidan?

Somos cenizas en mar sediento. 

lpo.

Polvo de forraje y raíces calcinadas.Olor a sol ahumado en una colina sin vestimenta. Polvo profuso y sediento cual ceniza que no quiere perder su calor para hacerse perenne..lpo.

Algo.



Sé que hay algo, a lo mejor pétalos de tiempo,
heridas por sangrar, 
una boca insurrecta, o rasguños de labios. 

Tal vez esto, quizás aquello, 
no estoy seguro, 
pero sé que algo tuyo se mantiene anclado en mi.

Podría ser lo que menos espero, 
el mucílago de la noche, 
la telaraña de donde cuelga la luna.

No es esto, tampoco aquello, 
quizás lo ignoto, 
pero para que saber si todo está consumado.

lpo.

La montaña no deja de alimentar al río aunque al final sus aguas no lleguen al mar y su cauce sólo sea un surco en el viento, una línea imperceptible, una gota en medio de todo un espacio ocupado...lpo.

lunes, 5 de marzo de 2012

Estás en mi.



Estás en mí entretejiendo raíces con sueños.
Surcando, como polen de viento, mis espacios. 
Estás en la tímida estación de un año bisiesto.

En las lágrimas enjugadas por unos ojos 
borrachos de esperas.
Como mariposa perdida en angustias, 
aleteando desesperación.

Estás rebanando mi tiempo, 
inflando versos de palabras mudas, 
en mis poemas por terminar.

En mi destierro, desmintiendo historias y leyendas.

En las mañanas de tertulia y jengibre, 
en el desgano de la lluvia de ayer.

Estás en mí como eco en despeñadero, 
como embrión de amapola primeriza
y nunca lo sabrás.

lpo.

Enamorado.


Son las 7:00 a.m.
Me sorprende el bullicio del día
y sus cristales de sol.

La luz me llena y se desgrana, roja.

En la calle el viento remolina la tinta 
de un cielo hostil, 
rojo.
Y veo mariposas con alas de nubes.
Y me llueven las horas de una noche
de feliz desvelo.

lpo.

Atado.


Atado a su savia azul;
tibia, hiriente,
como afilada cuchilla de besos.

A la mansedumbre de su bosque;
enigmático, sádico,
como pistilo colgando de su acacia en flor.

Asido a sus veranos de avaricias
profundas.
Sumergido en su seda líquida, perfumada.

Atado a unos labios dictadores,
despóticos, insaciables

y a la insurrección de su boca,
todavía.

lpo.

martes, 14 de febrero de 2012

Una Cita con Ella.



Un cita con ella es momento preñado
de sombras luminosas,
de apacible desespero,
de besos recién horneados,

manos tibias, café, tostada.

Es esencia de labios, 
olor a desnudez, 
destello de albor,
arena espumosa,
tinta coralina de pleamar.

Es aliento de grappa, 
cigarrillo en el filtro, 
respiración torpe, 
tarde continuada,
es un encuentro con el sol

cada noche.

lpo.

!Qué lástima!



Se quedó en mis labios,
como roce de aliento, 
respirando incógnitas. 

Se quedó en mi piel, 
incrustada en mis poros, 
derretida. 

Se quedó en mi consciencia, 
alterando pautas, 
socavando principios.

Se quedó en mis recuerdos,
pero no en el corazón.

!Qué lástima!

lpo.

domingo, 12 de febrero de 2012

Aljibe.



Quiero beber de tu aljibe,
agua fresca, 
llovediza, 
ordeñada del cielo.

Quiero contar utopías
y luciérnagas apagadas 
en la tristeza de la noche.

Y adornar con tierra negra los encajes blancos
de tu falda, 
de tu cima,
de tu cuenca,

para regar con un aguacero tus helechos, 
tus manglares,
tu sembradío de promesas florecidas,

mi cosecha.

lpo.



lunes, 6 de febrero de 2012

Álter Ego



Te miro en mi imagen y no te conozco,
con la mirada fría, inmutable,
pareces todo lo contrario de lo que he pretendido ser.

A veces altanero
con tus arrugas plateadas colgando de mis años
y otras agotado en la orilla del océano
con tus pies untados de mi espuma coralina.

Eres pasado que a penas asumo,
antítesis de mi teoría existencial,
noche que prefiere ser eterna.

Eres mi máscara en tu otra cara,
ficción enmudecida de mi realidad

cóncava.

Resumen de mis tempestades,
clarividente sin esfera,
esquirla del cristal de tu voz en mi espejo

sin luz.


lpo.